Chapitre 1 : le déménagement
Je m’appelle Alex. J’ai 17 ans, et je mesure 1 m 65. Je suis plutôt petit pour mon âge, mais je m’y suis habitué. J'adore le chocolat, la fraise et le matcha. Mes parents sont séparés depuis quelques années. Je vivais avec mon père à Antsirabe, mais tout a changé lorsque j'ai dû déménager chez ma mère à Antananarivo.
Ma mère a refait sa vie. Elle est maintenant mariée à un homme qu’elle a rencontré après leur séparation, mais ils n’ont pas eu d’enfant ensemble. Cependant, mon beau-père, Joseph, a un fils issu d'une précédente relation. Il s’appelle Mamitiana, il a 19 ans et il est immense — 1 m 85, et passionné de jeux vidéo et de billard. Un jour, mon père m’a demandé de m'asseoir dans le salon pour discuter de quelque chose d’important. Il avait l'air sérieux.
Papa : « Alex, il est temps que tu vives avec ta mère à Tana. On a décidé que ce serait mieux pour toi. Tu vas pouvoir te concentrer sur tes études là-bas, et ta mère a les moyens de t’inscrire dans une bonne université ».
Même si l’idée de quitter Antsirabe me rendait triste, j’ai accepté. Tana, avec tout ce qu'elle propose, a toujours été une perspective excitante pour moi. De plus, ma mère me manquait un peu. Ça faisait plusieurs années que je ne vivais plus avec elle.
Le trajet a duré environ trois heures. À notre arrivée, ma mère et Joseph étaient là, nous attendant devant la porte.
« Alexandre, mon chéri ! Qu’est-ce que tu as grandi ! »
Mon père les salua tous les deux, puis se tourna vers moi. « Prends soin de toi, et surtout, écoute ta mère. Je compte sur toi ». Il me tapota l’épaule avant de monter dans la voiture.
Après son départ, nous sommes entrés dans la maison. Tout me semblait familier, mais en même temps, tellement différent. Dans le salon, un jeune homme était assis, les pieds sur la table basse, arborant un sourire détendu. Il était grand, bronzé et portait un t-shirt noir moulant qui révélait ses muscles.
« Salut, tu dois être Alex, c’est ça ? »
« Oui, c’est moi. Et toi, tu es Mamitiana, non ?». « Exact. Mais Mamy suffira ! Alors, on va partager la même maison maintenant ? » répondait-il. Il avait un sourire qui me déstabilisait.
Maman : « Alexandre, j’espère que ça ne te dérange pas, mais tu vas partager la chambre avec Mamy. La maison a seulement deux chambres, et tu connais déjà l'ancienne, donc ça ne devrait pas te déranger ». J’ai haussé les épaules. Ça ne me dérangeait pas vraiment. Après tout, mon demi-frère semblait sympa. Plus tard dans la soirée, après le dîner, je suis monté dans ma nouvelle chambre. Mamy était déjà allongé sur le lit, un bras derrière la tête, fixant l'écran de son téléphone. Il ne portait qu’un short, et je ne pu m’empêcher de remarquer à quel point il était en forme. Je secouai la tête, tentant de me concentrer sur autre chose. J'allais devoir m'habituer à cette nouvelle vie, mais quelque chose me disait que ça n'allait pas être aussi simple… (À suivre.)
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Septembre arrive toujours trop tôt. Comme cet invité qu'on n'a pas invité mais qui sonne quand même à la porte, sourire aux lèvres, valise sous le bras — sauf que là, c'est vous qui faites les valises. Les vacances tirent leur révérence, et avec elles, ce sentiment léger et un peu fou qu'on n'arrive jamais vraiment à décrire mais qu'on reconnaît immédiatement. Ce pincement au coeur, ce vide étrange qui s'installe le dernier soir, quand les étoiles semblent plus belles que d'habitude et que le lendemain matin, il va falloir partir.Ce sentiment, vous n'êtes pas les premiers à le ressentir. Demandez à vos parents. À vos grands-parents. Ils sont tous passés par là, et certains ont même eu la chance que des artistes le mettent en musique pour eux. En 1960, Gary Geld composait « Sealed with a Kiss », cette ballade douce-amère sur les amours estivales qui s'étirent jusqu'à l'automne. C. Jérôme en a fait « Le dernier baiser », et des générations entières ont pleuré discrètement dessus. Joe Dassin avec « L'été indien », Richard Anthony avec « J'entends siffler le train » — même idée, même pincement, autre mélodie. Et plus près de nous, Silo chantait « Eo am-pisarahana » avec cette façon malgache de dire les adieux qui fait mal au bon endroit. Les mots changent, la langue change, mais le sentiment reste identique depuis que les humains passent des vacances et finissent par rentrer.Alors oui, c'est normal. C'est même rassurant, quelque part. Cela dit, ne vous faites pas trop d'illusions non plus. On se promet des choses, le dernier soir — on se dit qu'on se retrouvera l'année prochaine, au même endroit, avec les mêmes gens. Mais l'école — le temps, je plaisante à moitié — peut tout changer. L'autre aura-t-il toujours le même regard ? Les parents choisiront-ils encore cette destination l'été prochain ou décideront-ils soudainement que la montagne, c'est très bien aussi ? Questions sans réponses, réponses sans garantie. Heureusement, vous avez ce que vos aïeux n'avaient pas — les réseaux sociaux, les messages vocaux, les stories et les appels vidéo à minuit. La distance est moins cruelle qu'avant. Le coeur lourd, lui, reste le même. Bonne rentrée quand même.
Jazz@Tohatohabato
15e édition du festival Jazz@Tohatohabato, à Antananarivo du 5 au 9 août dernier
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