C’est un tissu qu’on croyait rangé dans les armoires de nos grands-parents. Et pourtant, le voilà revenu sur toutes les silhouettes, des podiums aux friperies. Le velours côtelé, ou corduroy pour les initiés, refait surface avec un aplomb tranquille, un peu comme un vieux copain qu’on redécouvre sous un jour plus stylé.
Des jupes, des vestes oversize, des sacs à dos ou même des housses de canapé : sa texture à stries a conquis autant les jeunes créateurs que les décorateurs d’intérieur. Bryan Raobison, fondateur de la marque Simplor, en a fait sa matière de prédilection. « J’ai été attiré par sa texture, la douceur au toucher et cette sensation de relief. C’est une matière qui vit, qui respire, et qui permet une grande liberté créative », explique-t-il, caressant un bout de tissu qu’il s’apprête à transformer en veste. Le velours côtelé, c’est un peu la douceur du coton mêlée à la robustesse d’un tissu de travailleur — un mariage entre confort et caractère.
Ce tissu à la fois chic et rustique nous vient de très loin. Son ancêtre, la futaines, remonte au Moyen Âge, probablement en Inde, avant de gagner l’Europe. À la Renaissance, François Ier en fit une étoffe d’apparat, symbole de prestige. Puis l’Angleterre industrielle du XIXᵉ siècle en fit le vêtement du peuple : solide, pratique, bon marché. Le mot corduroy lui-même viendrait de cord (corde) et duroy (tissu de laine), un clin d’œil à son tissage en fines colonnes, appelées «côtes»
Aujourd’hui, les maisons comme Yves Saint-Laurent, Gucci, Prada ou A.P.C. s’en emparent pour leurs collections automne-hiver. Et sur les tapis rouges, des icônes comme Harry Styles ou Timothée Chalamet osent le costume en velours côtelé, réconciliant vintage et modernité.
Derrière son allure tranquille, le velours côtelé cache un vrai savoir-faire. Ce tissu, composé de coton, de laine ou parfois de polyester, pèse entre 120 et 320 g/m². Assez lourd pour tenir chaud, mais souple et d’une douceur presque caressante. Chaque côte est tissée, coupée, puis brossée pour obtenir ce grain si particulier, à la fois chaud, solide et élégant. Et parce qu’un beau tissu se respecte, il demande un peu d’attention. « Le corduroy, ça se lave en machine, mais tout en douceur, à 30 degrés maximum », explique une créatrice de mode qui prépare une collection entièrement consacrée à cette matière. « On le sèche à l’air libre, jamais en machine, et surtout on le repasse à l’envers, sur un tissu éponge. Le repassage à l’endroit, c’est le meilleur moyen de ruiner sa brillance », explique-t-elle, comme dans un tuto sur Youtube. Une leçon d’amour textile, en somme. À Antananarivo, le mètre de velours côtelé se vend entre 15 000 et 20 000 ariary.
Un prix modeste pour un tissu qui traverse les siècles. Tanteliniaina Ramarozatovo, créatrice de la marque Poezie, y voit « une matière pleine d’âme, entre nostalgie et innovation ». Elle en fait déjà des sacs, bientôt des robes et vestes féminines.
Rova Andriantsileferintsoa
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Les lieux restent presque immuables. On y retrouve les mêmes pièces, des fois un peu usagées, des fois rafraîchies à la hâte. Les mêmes scènes, les mêmes rues, les mêmes places, les mêmes studios improvisés, les mêmes cafés où l’on refait le monde jusqu’à la dernière goutte de café noir. Le décor est planté. Et chaque année, on y rajoute des histoires. Une nouvelle année sans bruit. C’est le cas de 2026. Elle ne prétend pas bouleverser l’ordre établi. Elle n’a pas pour ambition de repeindre en entier le décor. Elle applique juste une nouvelle couche sur une fresque déjà bien fournie. Une couche de plus, ni la première ni la dernière. Et c’est très bien ainsi. La culture, après tout, ce n’est pas un feu d’artifice annuel. C’est une accumulation. Un empilement de récits, de gestes, de tentatives fragiles ou lumineuses.On imagine souvent cela : le même théâtre, la même cour d’école transformée en espace de spectacle, la même salle municipale qui sent le bois et la poussière. Et pourtant, chaque année, on y a perçu autre chose. Une oreille différente. Une nouvelle boule de rage. Un espoir plus petit, plus discret. Le lieu n’a pas changé mais l’histoire oui. Et tout dépend de cela. Alors, 2026 ne sera pas une page blanche. Elle inscrira une ligne de plus. Elle aura ses marges griffonnées, ses ratures, ses fulgurances. Certains artistes iront jouer aux mêmes endroits, mais avec d’autres choses à dire. Car on raconte jamais deux fois la même histoire, même quand on croit se répéter. Et puis, c’est plutôt rassurant. De savoir que les lieux tiennent bon. Qu’ils attendent. Qu’ils encaissent le passage du temps alors que nous, on continue à raconter, à chanter, à jouer, parfois même à douter. Le décor est encore là. Les histoires changent. Lentement mais surement, c’est comme cela que se construit le grand récit culturel malgache.
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