Un style, une « osmose du visible à l’invisible ». Jean Andrianaivo Ravelona a commencé la peinture à 16 ans. Basé en France, les œuvres comme les convictions du septuagénaire sont profondément enracinées dans sa culture natale. Sa signature s’appelle « Ay Fanahy ».
Il y a des artistes qui peignent le visible, et d’autres qui s’attaquent à l’invisible. Jean Andrianaivo Ravelona, artiste majeur de la scène picturale malgache, peint le souffle. Celui qu’il appelle Ay Fanahy, littéralement « essence de l’âme ». Etabli en France depuis des décennies, le septuagénaire continue de mêler le geste au mystique, la forme au souffle, dans une quête obstinée de sens. Son œuvre, traversée par plus d’un demi-siècle de recherches, se tient à la frontière du réel et du spirituel, entre le tangible et un domaine qu’on pourrait qualifier d’abstrait, la matière et l’esprit. « Ay Fanahy, c’est plus qu’une esthétique, c’est une philosophie de vie », confie le peintre, le regard tranquille mais perçant. Les amateurs d’arts et ses pairs également lisent dans les tableaux de ce Grand-maître des éléments contradictoires mais très complémentaires. « Mon travail consiste à les réconcilier », avait-il dit à la presse lors du vernissage de son exposition au Château d’Asnières, dans la ville d’Asnières-sur-Seine, en France, lors de la célébration de ses 50 ans de peinture, en décembre 2018.
Depuis ses débuts en 1968, Jean Andrianaivo Ravelona n’a jamais cessé d’évoluer. Il en parle de six grandes périodes qui, chacune, marque un tournant intérieur. Le Naïf, d’abord, pour l’enfance et la spontanéité ; le Classique, fidèle à la rigueur académique ; puis le Tourment, où la vie se fait ombre et solitude.
En 1979, survient la Découverte, « un moment de bascule. J’ai peint Le Chemin, et c’est là que j’ai entendu cette voix intérieure : celle qui m’a dit que ma route, désormais, c’était la peinture », raconte-t-il. Suivent Espoir et Lumière, avant que n’émerge enfin Ay Fanahy, aboutissement d’une longue méditation sur la nature humaine.
Son style, reconnaissable entre mille, oscille entre le classique et l’abstrait, sans jamais rompre avec la narration symbolique. Dans ses toiles, les formes flottent, les silhouettes se dissolvent, les couleurs vibrent comme des prières. Il parle d’« une peinture qui écoute le silence ». À travers des œuvres telles que Vers…, Réminiscence ou Vision de l’âme, il explore l’existentialisme, la mémoire et la transcendance. « Lovakolo, par exemple, c’est une célébration du patrimoine, matériel et immatériel. C’est ce qui reste quand tout le reste disparaît. »
Ce parcours n’a rien d’anecdotique. Élu Homme de l’année 1997 par la Revue de l’Océan Indien, honoré à de nombreuses reprises à l’étranger, dont récemment au Salon Biennal Arts sur Scène en France, avec Lovakolo Anatirova, l’artiste reste pourtant humble. « Une toile Ay Fanahy doit rappeler à celui qui la regarde qu’il est fait d’âme, pas seulement de chair », insiste-t-il. Et derrière la toile, une conviction : celle que la crise que traverse le monde – Madagascar notamment – est avant tout spirituelle. « L’homme a détruit sa racine. Il croit voir la tige et les feuilles, mais il oublie la source, la culture. Quand la racine meurt, tout meurt », lâche-t-il, sans détour. Pour lui, renouer avec le fanahy – le souffle, la conscience – est la clé de toute reconstruction, qu’elle soit artistique, sociale ou écologique.
L’artiste, aujourd’hui, travaille à la mise en lumière du patrimoine Anatirova, comme pour prolonger son dialogue entre art, mémoire et sacralité. Car chez Jean Andrianaivo Ravelona, la peinture n’est pas un simple métier : c’est une prière debout, un acte de résistance tranquille contre l’oubli.
Rova Andriantsileferintsoa
Facebook : Jean Andrianaivo Ravelona
Contact : +33 6 17 49 14 49
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Les lieux restent presque immuables. On y retrouve les mêmes pièces, des fois un peu usagées, des fois rafraîchies à la hâte. Les mêmes scènes, les mêmes rues, les mêmes places, les mêmes studios improvisés, les mêmes cafés où l’on refait le monde jusqu’à la dernière goutte de café noir. Le décor est planté. Et chaque année, on y rajoute des histoires. Une nouvelle année sans bruit. C’est le cas de 2026. Elle ne prétend pas bouleverser l’ordre établi. Elle n’a pas pour ambition de repeindre en entier le décor. Elle applique juste une nouvelle couche sur une fresque déjà bien fournie. Une couche de plus, ni la première ni la dernière. Et c’est très bien ainsi. La culture, après tout, ce n’est pas un feu d’artifice annuel. C’est une accumulation. Un empilement de récits, de gestes, de tentatives fragiles ou lumineuses.On imagine souvent cela : le même théâtre, la même cour d’école transformée en espace de spectacle, la même salle municipale qui sent le bois et la poussière. Et pourtant, chaque année, on y a perçu autre chose. Une oreille différente. Une nouvelle boule de rage. Un espoir plus petit, plus discret. Le lieu n’a pas changé mais l’histoire oui. Et tout dépend de cela. Alors, 2026 ne sera pas une page blanche. Elle inscrira une ligne de plus. Elle aura ses marges griffonnées, ses ratures, ses fulgurances. Certains artistes iront jouer aux mêmes endroits, mais avec d’autres choses à dire. Car on raconte jamais deux fois la même histoire, même quand on croit se répéter. Et puis, c’est plutôt rassurant. De savoir que les lieux tiennent bon. Qu’ils attendent. Qu’ils encaissent le passage du temps alors que nous, on continue à raconter, à chanter, à jouer, parfois même à douter. Le décor est encore là. Les histoires changent. Lentement mais surement, c’est comme cela que se construit le grand récit culturel malgache.
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