À 60 ans, Hery Andriamitantsoa, connu sous la signature Hery A, brouille les lignes entre journalisme, art et artisanat. Photojournaliste chevronné, il brode aujourd’hui ses propres clichés pour en faire des tableaux singuliers, baptisés petakofehin-dehilahy. Une pratique lente, radicale, presque à contre-courant, où chaque point devient un acte de regard.
À première vue, l’association étonne. Le terrain, l’urgence de l’actualité, puis l’aiguille et le fil. Pourtant, chez Hery Andriamitantsoa, la broderie n’a rien d’un caprice tardif. Elle prend racine dans l’enfance, sur les bancs de l’école primaire publique. « J’ai tout de suite senti que le travail manuel me parlait », confie-t-il. Longtemps étouffée par le rythme du photojournalisme – déplacements, reportages, délais serrés –, cette passion ressurgit durant la pandémie de Covid-19. Une pause forcée, presque brutale, qui devient un tournant. Depuis, chaque mission nourrit son atelier. À Manakara, Ambalavao Tsienimparihy ou en milieu rural, il photographie des trains, des marchés de zébus, des scènes de vie ordinaires. Certaines images s’imposent d’elles-mêmes. « Je sais immédiatement laquelle mérite de devenir un petakofehy », explique-t-il. L’image est d’abord imprimée, reportée au papier calque, puis patiemment transposée en fil. Le geste est méticuleux, presque méditatif.
Son approche reste celle d’un photojournaliste. Rien n’est laissé au hasard. « La photo me permet de maîtriser l’angle, la profondeur, la composition », souligne-t-il. Ses broderies prolongent ce cadrage initial : paysages habités, portraits, scènes du quotidien, animaux – surtout les oiseaux, qu’il observe et photographie parfois depuis chez lui. L’ensemble compose un univers à la fois documentaire et sensible, où le réel n’est pas enjolivé, mais approfondi. Côté technique, Hery Andriamitantsoa revendique une pratique 100 % manuelle. Pas de machine. Ses outils sont simples : aiguilles à large chas, ciseaux, dé à coudre, papier calque, et une impressionnante collection de fils de couleur. Rouge profond, jaune ocre, vert végétal, noir intense pour les contours, bleu pour suggérer les carnations, doré pour capter la lumière. « Il faut avoir toutes les couleurs sous la main », insiste-t-il. Les tissus – soga, popeline, tergal ou crique – sont choisis avec exigence, le soga restant son favori pour sa résistance. Chaque tableau demande en moyenne six jours de travail, entre patience, intuition et discipline.
D’abord partagées sur Facebook, ses œuvres suscitent rapidement l’intérêt. Il n’envisageait pas de les vendre ; aujourd’hui, certaines pièces sont proposées à partir de 200 000 ariary, même si plusieurs restent inaliénables. « Il y a des images que je ne peux pas laisser partir », admet-il. Au-delà de l’objet, les petakofehin-dehilahy interrogent les codes. Broder, lentement, des scènes complexes, en tant qu’homme, surprend encore. « On me demande souvent si c’est vraiment un homme qui a fait ça », sourit-il. Lavés, repassés puis encadrés, ses tableaux ne figent pas l’instant. Ils le racontent, point par point.
Lucas Rahajaniaina
Contact téléphone et Whatshapp : 0347917452
Facebook : Andriamitantsoa Hery
Les moteurs ronronnent, les lumières s'allument et un dragon chinois entre dans la danse. Dans la soirée du vendredi 6 novembre, Galaxy Village, à And...
Le début de l’année appartient aux grandes promesses. Novembre appartient aux comptes. En janvier, on avait douze mois devant soi, ce qui s’apparente à une invitation naturelle à remettre à demain ce qu’on pourrait faire aujourd’hui.
Mais quand vient novembre, il n’en reste que deux. Et soudain, tout ce qui dormait tranquillement dans un tiroir se réveille en mode panique. Le dossier « à finaliser plus tard » est devenu urgent hier. Le rendez-vous qu’on devait prendre « quand on aura le temps » doit absolument avoir lieu cette semaine, les « on verra » se sont métamorphosés en « il faut absolument le faire avant décembre ». Et là, les agendas débordent, les entreprises accélèrent, tout comme les particuliers. Tout le monde veut accomplir en quelques semaines ce qu’il n’a pas trouvé le temps de faire en dix mois. Novembre, c’est cette deuxième rentrée que personne n’avait inscrite au calendrier, mais que tout le monde subit.
Et comme si ce rythme effréné ne suffisait pas, la nature décide d’ajouter sa propre contribution au tableau. La pluie revient pile au moment où tout le monde veut passer la cinquième. Les routes se transforment en pistes de patience, les embouteillages s’étirent jusqu’à l’absurde, chaque trajet devient une petite aventure dont l’heure d’arrivée reste à définir. La ville se remet à courir pendant que le ciel, lui, dispense ses conseils de prudence à grand renfort d’averses. C’est ça, novembre dans toute sa générosité. Une course contre la montre jouée sur un terrain détrempé, dans une ville qui semble avoir oublié quelque part le manuel du bon fonctionnement. On voudrait boucler l’année en beauté, rattraper les retards, honorer les engagements et arriver en décembre l’esprit tranquille. Le calendrier, lui, n’a jamais été du genre à attendre. Les grandes résolutions naissent en janvier. En novembre, on découvre lesquelles ont survécu.
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