Rabearivelo est un icône de la littérature malgache; évoquer son nom suffit à invoquer toute une époque. Et La popularité d'un auteur rend difficile la tâche du critique. Écrire sur Rabearivelo, pour un plumitif Malgache, équivaut à fixer, œil nu, le soleil, ou traverser la mer à la nage; il y a dans ce geste, comme le courage fou d'une fourmi voulant raser une montagne. Pourtant, ne pas le faire serait un affront à un homme à qui, sans aucun doute, la littérature de l'Ile Rouge doit , si ce n'est tout, du moins énormément.
Pour en venir au fait, Aube rouge est un premier roman et cela se sent de bout en bout. La plume y est incertaine, pas assez aiguisée encore. Ce qui étonnement ajoute du charme à l'ouvrage.
On y sent la volonté opiniâtre d'un jeune écrivain à esquiver les affres du temps, à soustraire de l'oubli les faits capitaux, à témoigner envers et contre tout. La condition dans laquelle ce livre a été écrit y est certainement pour beaucoup. Le temps pour la création devant être arraché à la subsistance et à l'existence, le style n'a pas pu trouver la latitude suffisante pour se déployer. Cela dit, si l'auteur est encore maladroit dans le genre romanesque, chaque description porte la marque d'un génie poétique hors paire. Les premières lignes du livre en portent déjà ce cachet exclusif: "Les étoiles essaient d'allaiter l'immensité endormie de miel épais et lactescent. Le Boeuf-blanc, au milieu du troupeau mellifère du ciel, fonce sa tête à travers l'azur de la nuit et broute paisiblement le gazon viride qui s'étend jusqu'à l'infini de l'horizon". La magie opère et, sous son charme, le firmament devient champ campagnard, la forêt orchestre philharmonique, les grandes batailles bal somptueux.
Quant à l'intrigue, elle se déroule en deux temps. D'abord entre 1885 et 1886, où, sous le commandement d'un superbe Rainandriamanpandry, l'armée malgache l'emporte face aux Français. La deuxième partie commence, elle, en 1894 pour s'achever avec l'exécution du prince Ratsimamanga et de Rainandriamanpandry. On suit, à travers les quelques centaines de pages, divers personnages historiques, allant du légendaire Premier Ministre Rainilaiarivony au Premier Résident Français Le Myre de Villier.
Sous nos yeux, à travers l'enchevêtrement des mots, phrase après phrase, se tisse le destin d'un pays et d'un peuple. Dès les premières pages, la tension est à son comble ; tous se savent condamnés. Le sort est scellé mais, quand vient l'aube rouge, quand vient l'ascension inexorable du soleil Français, les larmes ne manquent pas de couler. Car, avec ces jours nouveaux, se fracture l'histoire. Cet exécution sommaire, aux allures cérémonieuses, marque le crépuscule d'une civilisation entière sous le feu des fusils.
Si on aurait aimé une grande fresque à La Guerre et Paix, l'ouvrage reste d'un intérêt certain. C'est l'occasion pour Rabearivelo, entre autres, de soulever toute la contradiction de l'humanisme colonial et du missionnarisme chrétien. Il fustige la religion occidentale et les idéologies européennes, comme étant un cheval de troie, laissant la porte ouverte aux ennemis. Ce qui, pour l'époque et aujourd'hui encore, est et demeure extrêmement subversif.
Aube rouge s'élève ainsi en témoin inestimabe d'une époque. Il est la trace laissée par une âme précieuse parmi toute, un indice capital dans des enquêtes éternelles sur un crime contre humanité. Qui plus est, dans ses lignes se cachent les nuits blanches d'un pionnier, ses tracas et ses heures les plus lumineuses et surtout son effort pour écrire coûte que coûte, afin de devenir le Rabearivelo que l'on connaît. Réédité par les éditions No comment, Aube Rouge est à lire absolument!
Les critiques d'Elie Ramanankavana
Poète / Curateur d'Art / Critique d'art et de littérature / Journaliste
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Septembre arrive toujours trop tôt. Comme cet invité qu'on n'a pas invité mais qui sonne quand même à la porte, sourire aux lèvres, valise sous le bras — sauf que là, c'est vous qui faites les valises. Les vacances tirent leur révérence, et avec elles, ce sentiment léger et un peu fou qu'on n'arrive jamais vraiment à décrire mais qu'on reconnaît immédiatement. Ce pincement au coeur, ce vide étrange qui s'installe le dernier soir, quand les étoiles semblent plus belles que d'habitude et que le lendemain matin, il va falloir partir.Ce sentiment, vous n'êtes pas les premiers à le ressentir. Demandez à vos parents. À vos grands-parents. Ils sont tous passés par là, et certains ont même eu la chance que des artistes le mettent en musique pour eux. En 1960, Gary Geld composait « Sealed with a Kiss », cette ballade douce-amère sur les amours estivales qui s'étirent jusqu'à l'automne. C. Jérôme en a fait « Le dernier baiser », et des générations entières ont pleuré discrètement dessus. Joe Dassin avec « L'été indien », Richard Anthony avec « J'entends siffler le train » — même idée, même pincement, autre mélodie. Et plus près de nous, Silo chantait « Eo am-pisarahana » avec cette façon malgache de dire les adieux qui fait mal au bon endroit. Les mots changent, la langue change, mais le sentiment reste identique depuis que les humains passent des vacances et finissent par rentrer.Alors oui, c'est normal. C'est même rassurant, quelque part. Cela dit, ne vous faites pas trop d'illusions non plus. On se promet des choses, le dernier soir — on se dit qu'on se retrouvera l'année prochaine, au même endroit, avec les mêmes gens. Mais l'école — le temps, je plaisante à moitié — peut tout changer. L'autre aura-t-il toujours le même regard ? Les parents choisiront-ils encore cette destination l'été prochain ou décideront-ils soudainement que la montagne, c'est très bien aussi ? Questions sans réponses, réponses sans garantie. Heureusement, vous avez ce que vos aïeux n'avaient pas — les réseaux sociaux, les messages vocaux, les stories et les appels vidéo à minuit. La distance est moins cruelle qu'avant. Le coeur lourd, lui, reste le même. Bonne rentrée quand même.
Jazz@Tohatohabato
15e édition du festival Jazz@Tohatohabato, à Antananarivo du 5 au 9 août dernier
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