Le Nouvel An malgache n'est pas une date sur un calendrier. C'est un acte. Une posture. Un engagement envers les ancêtres, les vivants et ceux qui viendront après. L'Alahamadibe se vit — il ne se célèbre pas à la légère.
Contrairement au calendrier grégorien, l'Alahamadibe obéit au rythme lunaire. Il coïncide avec la nouvelle lune du mois d'Alahamady, premier mois de l'année malgache. Ce moment — le Vavany — est perçu comme une phase de forte intensité spirituelle, un seuil entre ce qui fut et ce qui commence. Pas de cotillons, pas de compte à rebours. Quelque chose de plus sérieux. La nuit précédant le Nouvel An est marquée par des rites de purification.
On allume le feu — dans les foyers, dans les communautés — pour chasser les ténèbres et les influences néfastes de l'année écoulée. Les enfants portent des arendrina, objets lumineux traditionnels, introduisant la lumière et l'espérance dans les maisons. Un geste simple, chargé d'une profondeur que les adultes redécouvrent à chaque fois.
Le premier jour est consacré au partage et aux bénédictions. On prépare le tatao — mélange de riz, de lait et de miel — dont la symbolique réunit fertilité, douceur et prospérité. D'autres mets issus des nouvelles récoltes complètent la table, traduisant l'aspiration à une année féconde. Le Fidiovana, bain rituel purificateur, et les visites aux aînés occupent une place centrale : ils permettent la transmission des bénédictions et réaffirment le respect dû aux anciens. L'offrande du Hasina — dons, présents — s'inscrit dans cette même logique de reconnaissance et de continuité entre les générations.
Une distinction s'impose, et elle est essentielle : l'Alahamadibe relève du fomba — le rite — et non du fety — la fête. Le rite répond à une exigence spirituelle et morale. Il constitue un devoir envers les ancêtres et les générations futures, jamais une occasion de paraître. L'expression Hasina fa tsy laza le dit sans détour : la valeur sacrée prime sur la renommée. L'Alahamadibe est aussi un temps de réconciliation. Avant toute invocation de bénédictions, l'individu est appelé à restaurer l'harmonie avec autrui — le fihavanana. Sans cette paix intérieure et collective, les aspirations spirituelles perdent leur portée. Les célébrations se tiennent dans des lieux reconnus pour leur caractère sacré, partout sur le territoire, mais toujours avec cette même exigence de sens. Un moment de renaissance, individuelle et collective. Un engagement renouvelé. Pas une commémoration — une continuité vivante.
Radamaranja
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Septembre arrive toujours trop tôt. Comme cet invité qu'on n'a pas invité mais qui sonne quand même à la porte, sourire aux lèvres, valise sous le bras — sauf que là, c'est vous qui faites les valises. Les vacances tirent leur révérence, et avec elles, ce sentiment léger et un peu fou qu'on n'arrive jamais vraiment à décrire mais qu'on reconnaît immédiatement. Ce pincement au coeur, ce vide étrange qui s'installe le dernier soir, quand les étoiles semblent plus belles que d'habitude et que le lendemain matin, il va falloir partir.Ce sentiment, vous n'êtes pas les premiers à le ressentir. Demandez à vos parents. À vos grands-parents. Ils sont tous passés par là, et certains ont même eu la chance que des artistes le mettent en musique pour eux. En 1960, Gary Geld composait « Sealed with a Kiss », cette ballade douce-amère sur les amours estivales qui s'étirent jusqu'à l'automne. C. Jérôme en a fait « Le dernier baiser », et des générations entières ont pleuré discrètement dessus. Joe Dassin avec « L'été indien », Richard Anthony avec « J'entends siffler le train » — même idée, même pincement, autre mélodie. Et plus près de nous, Silo chantait « Eo am-pisarahana » avec cette façon malgache de dire les adieux qui fait mal au bon endroit. Les mots changent, la langue change, mais le sentiment reste identique depuis que les humains passent des vacances et finissent par rentrer.Alors oui, c'est normal. C'est même rassurant, quelque part. Cela dit, ne vous faites pas trop d'illusions non plus. On se promet des choses, le dernier soir — on se dit qu'on se retrouvera l'année prochaine, au même endroit, avec les mêmes gens. Mais l'école — le temps, je plaisante à moitié — peut tout changer. L'autre aura-t-il toujours le même regard ? Les parents choisiront-ils encore cette destination l'été prochain ou décideront-ils soudainement que la montagne, c'est très bien aussi ? Questions sans réponses, réponses sans garantie. Heureusement, vous avez ce que vos aïeux n'avaient pas — les réseaux sociaux, les messages vocaux, les stories et les appels vidéo à minuit. La distance est moins cruelle qu'avant. Le coeur lourd, lui, reste le même. Bonne rentrée quand même.
Jazz@Tohatohabato
15e édition du festival Jazz@Tohatohabato, à Antananarivo du 5 au 9 août dernier
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